C. G-Slade

(pintura: L'Origin du monde, de Gustave Courbet)

Em caso de dúvida deve-se gostar do cinema de Catherine Breillat. E isso porque entende o campo das imagens como um espaço central de afirmação da mulher como entidade independente e sexual. As dúvidas e, se quisermos, perplexidades das suas personagens existem como evidência para o mais do que atempado (e necessário) contraditório ao status que impõe a mulher como ser a purificar. Breillat é mulher e acredita na penetração e na busca do prazer - e não como elemento de resposta, mas de descoberta e posterior certificação. No mundo sonhado por Breillat, talvez a menina de dezoito anos devesse aguardar calmamente no quarto pelo seu futuro primeiro amante, que entraria pela mão da sua mãe. Não acontecendo assim, tal rapariga tem de partir à descoberta. E parte. Mas talvez exageremos na premissa.

Dito isto, foi-nos dado a perceber que uma parte substancial - para não dizer a maior - da sua fama na França natal resulta do seu trabalho como escritora. Tentámos, e foi uma aterradora desilusão. Escreve ao contrário do que filma. Verte palavras que não são emoções ou sequer necessidades. É académica sem ser astuta. Escreve bem, mas é como se se dirigisse a uma plateia acabada de sair de um baile de máscaras. Os risos, a existirem, vão para o lado e degeneram em tosse. Faz (de forma errada) na literatura o que Jean-Claude Brisseau faz (e neste caso muito bem) no cinema. Intelectualiza o sexo.

Mas no cinema, quanto ao sexo, por assim dizer, cerebralizado, temos a hipótese do corpo mostrado para criar a distância, o pólo de oposição, ‘eis o corpo, agora pleno e belo e em breve fora do seu território, mas ainda belo’. A imagem permite a objectivação do contraste entre esses dois olhares: corpo exposto – filosofia do sexo.

Na escrita de Breillat, a hipótese filosófica não funciona, perde-se em si própria e, sem poder ter o corpo do seu lado, apenas revela pedantismo; e passadas algumas páginas o leitor começa a irritar-se; ao fim de trinta já não lhe perdoa e fecha o livro. Foi o que nos aconteceu…